Por Vicente Forte Sillié
El callejón es el de la 23 y 20 del barrio obrero, pero para ellos pudiera ser cualquiera. Cuando se va a lo que ellos van, las direcciones sobran. Es de madrugada y llueve. El agua permea los escombros muertos de una esquina, levantando un hedor a basura dormida y orines viejos. El farol de la municipalidad alumbra de amarillo la mitad de la calleja y casi la totalidad del Fairlane 500 negro; la otra mitad permanece oscura, engullendo parte del costado izquierdo del carro. Todo es expectativa: el motor del Fairlane está encendido, del transformador del poste de luz se desprende un zumbido agrio de abeja gigante, un par de zapatos de goma, atado por las trenzas, se balancea desde el cable eléctrico del que cuelga y marca territorio, la lluvia arrecia... Sólo falta un grito.
