Sobrantes

Por: Andreina Gutiérrez.

Cuando la gente se va todo lo que deja son las sobras, los restos, los retazos de lo que alguna vez fue una vida, una relación, un episodio, una persona que ya no es, que no puede ser, se acabó quien era, entonces las personas, los lugares, el país se vuelven sobras también. Los recuerdos igualmente sobran. Empezar de cero implica hacer un "delete" completo, real, en toda su vida, todo se convierte en pasado, y el pasado pisado! Los interminables clichés acerca del borrón y cuenta nueva incluyen lo que sienten y piensan los demás, todo lo que no pueden meter en la única maleta que se llevan, pues no es indispensable, y ya que no se puede meter una persona en una maleta... En la supervivencia no hay cabida para los sentimientos y las nostalgias, no hay tiempo para pensar en lo que se dejó. Pesadillas y sueños turbios van y vienen, no significan nada, como todo lo demás, eso también se olvida. Así es como los que se quedan se van convirtiendo en sobrante, desecho, desperdicio, no es que sean precisamente basura, es que ahora son inservibles, inutilizables, no entran en el nuevo mundo, en la vida nueva, el recuerdo en el que se convierten también será un sobrante.

El Funeral de Romina

Por Sergio Marcano.

Romina tiene 64 años.

Desde hace ya unos tres años, luego de la trágica muerte de su marido en un aparatoso accidente de tránsito en la Autopista Regional del Centro, vive sola en un pequeño apartamento de Altamira.

A veces su hijo Jaime la visita.

Ella le cocina sus platos favoritos, dulces y salados, e incluso otros para que se lleve y comparta con su mujer.

Pero Jaime nunca se queda demasiado tiempo.

Él siempre está apurado y con algo pendiente por resolver.

 

Romina no le dice que se siente sola.

Que está triste, deprimida.

Que no tiene ánimos de leer, de ver televisión, ni de hacer nada.

Que ya ni siquiera quiere cocinar para ella misma.

Y ese abandono se ve sobre todo en las matas del balcón, que luego de cuidarlas por años, se han ido secando una tras otra.

Sr. Alfredo.

Por Sergio Marcano.

El Sr. Alfredo tiene 71 años y toda su vida ha vivido en La Candelaria.

Todos los días, como a las 3 de la tarde, cuando el sol es más amable y la brisa más fresca, sale de su edificio, camina un par de cuadras y se sienta en el mismo banco de la plaza Bolívar.

En sus bolsillos siempre tiene una migaja de casabe, un poco de arroz o algún resto de comida para alimentar a las palomas. 

Es por eso que todas revuelan emocionadas a su alrededor cuando lo ven llegar.

El Sr. Alfredo es una persona sencilla y se distrae con facilidad. 

Disfruta al ver pasar a la gente. 

Viendo a los niños jugar. 

Teniendo pequeñas conversaciones sin importancia con los desconocidos que se sientan brevemente a descansar.

A diferencia de su pasado como ingeniero civil, cuando vivía azorado y lleno de preocupaciones, ya no tiene prisas en su cotidianidad.

Quién iba a decirle a él mismo que disfrutaría tanto de no tener nada que hacer, de ser dueño y señor de su tiempo. 

Simplemente no lo hubiese creído.